Название: Мои секунды
Жанр: этюд(просто слово красивое)
Пэйринг: Хао/Йо....Знаю что неоригинально, но уж простите грешную)))
Дисклеймер: Право на всех персонажей впучаю всеми любимому и глубоко уважаемому Хироюки Такеи.
Саммари: Здесь нужно кое что объяснить. Действие происходит...не знаю где...но это всё происходит как продолжение аниме. Действие идёт от первого лица, а Его Высочество Первое Лицо-это Хао. Хотя во всём фике ни разу не написано, что это Хао, так что для вас это может быть кто угодно.
Размещение: Делайте что посчитаете нужным. Можете вешать где угодно, а если совесть позволит-то под своим именем. Ну это уже если понравится. А если не понравится-смело распечатывайте и идите подтирайтесь этим в туалете))))
День 1
Секунда 1
Я выпил вина,
Но мне только хуже, не спится…
Ночной снегопад.
Басё.
Я явно слышу шорох страниц книги. Но их переворачивает не человек. Жуткое любопытство наполняет моё сердце, и с чувством детского восторга я забегаю в соседнюю комнату. Там пусто. Пусто, но светло. Глаза начинают слезиться, и у меня из души вырывается истерический смех, наполненный счастьем и восторгом. Я падаю на колени от бессилия и через несколько секунд уже полностью лежу на полу, раскинув руки. А главное - здесь пусто и никто не может испортить…меня.
Поворачиваю голову, смотрю на свою руку, на которую упал луч света, вздрагиваю и ловлю себя на мысли: ” А откуда я знаю, что здесь больше никого нет?”. Только теперь замечаю, что напротив находилось огромное окно, на подоконнике которого лежала раскрытая книга. Лёгкий ветер, словно шутя, переворачивал её страницы. “А, это всего лишь ты, - шепчу я, - это ты, Создатель? ” Ветер молчит. Молчи, Создатель. Я подхожу к книге, медленно поднимаю, с некоторым равнодушием, рассматривая её.
Ужас охватывает меня. На каждой странице лишь несколько слов.
Я никто. Я никто. Я никто.
Я умер.
Хочу лишь отодвинуть её дальше, чтобы не видеть всего этого, но, не рассчитав силы, буквально швыряю её на пол. Буквы расплываются в глазах. Наверное, я пьян. Чудовищное чувство. Чёрная краска на страницах книги превращается в красную. Кровь? Нет, этого не может быть. Падаю на колени, хочу разорвать этот несчастный дом, недостойный... От бессилия руки опускаются. Но я не хочу их опускать и бью кулаком о пол. Больно. Приятно. От книги, собственно, и ничего не осталось – красный цвет повсюду: на полу, во мне, в раю… Только в тебе нет красного. Хочешь, я подарю его тебе?
Не могу поверить, что это кровь. Кончиками пальцев касаюсь её и не понимаю, откуда такая уверенность в том, что это именно кровь. Возможно, потому что солнечный луч упал только так, как солнечные лучи па дают на лужу крови; или ветер коснулся только так, как ветры касаются крови; а, возможно, лишь я посмотрел так, как не посмотрел бы ни на что другое.
Я искал выход.
Выпрыгиваю в окно. Кончиками пальцев касаюсь земли. Замираю. Кровь, капающая с моих пальцев, сливается с росой. Мне страшно. От жестокости не убежать. Чистота, порой, скрывает не меньшую жестокость, чем Сатана.
Я тороплюсь уйти оттуда. Это ад. Впрочем, я – тоже ад. Бессмыслица. Хочу убежать, но смысла в этом не вижу. А в чём есть смысл? В ежедневном вытирании пыли на мебели.
Падаю.
Кричу. Оглядываюсь. Дом в огне. Пытаюсь подчинить его. А ведь раньше это было так просто. Почему? Потому что я свято верил в то, что огонь мой. Он никогда не был моим и никогда не будет. Разве что если я захочу подарить его тебе…
А вот и ты… Улыбаешься. Ты всегда улыбаешься.
Всё горит.
И я горю.
Я никто.
Я умер.
А ты смеёшься.
День 2
Секунда 86401
Чтобы верить в небо, в котором
Нуждается наша душа, нет
Необходимости верить в ад,
Который наш разум отвергает.
Хосе Марти.
Я слышу шорох страниц книги. Какой-то идиот меня разбудил. Оказывается я смешной, когда беспомощный. Осознаю, что ничего не могу изменить. Боюсь, что это ничтожество даже не сдвинется с места. Неужели дойдёт до того, что я буду умолять? Я ничто, и я сам пришёл к такому выводу.
Знаю, что это бесполезно, но пытаюсь встать. Неужели я пьян? Слышу голос ветра. Если он здесь, значит кто-то его принёс…Может ты? Что за глупости. Пора уже разобраться, как школьник разбирается в непонятной ему задаче, в том, что есть всё же в этом мире неподчинимые вещи. Они ничьи. К счастью.
Каким-то невероятным образом, мне удаётся встать, но фраза “Я умер” валит меня с ног. В ярости открываю дверь и, уже готовый торжествовать, сменяю маску восторга на маску равнодушия. Как манекен. И я манекен. Игрушка. Забытая игрушка. Оказывается, они тоже умеют плакать, эти игрушки. Всё умеет плакать. Огонь не исключение. Даже он плачет, нанося вред самому себе.
В комнате пусто. Одно большое окно и раскрыта книга. Подхожу ближе, опираясь о стену.
Светло. А в раю идёт снег. Море снежинок залетают в окно, касаются моего тела, сливаются с моими слезами.
Книга лежит на полу. Подхожу и сам удивляюсь, насколько беззвучен мой шаг. Интересно, кто её читал?
Умер ли я? Умер? Умер?
Кто я?
Поднимаю её и прижимаю к своей груди. Холодная. И я холодный. Вот стою и прижимаюсь к не менее холодной стене, касаясь ледяного стекла.
Дом горит. Даже и не пытаюсь подчинить огонь. В этом нет смысла. Хочу умереть.
А разве я не умер?
Чувствую каждую снежинку на своих волосах. А почему они не тают? Соображать трудно. Мне нужна помощь. Твоя помощь.
А вот и ты. Улыбаешься. Ты всегда улыбаешься.
Всё горит.
А мне холодно.
Я никто.
Я умер.
А ты смеёшься.
День 3
Секунда 172802
Кто он, безвестный?
На меже заглохшего поля
Собирает фиалки.
Как сильно, должно быть, печаль
Сердце его омрачила.
Сайгё.
Я слышу шорох страниц книги. Это ведь ты её принёс, верно? И сейчас сидишь на полу и думаешь о том как - бы меня не разбудить. Я улыбаюсь. Крадусь, надеюсь удивить тебя, даже пытаюсь не дышать, но дыхание лишь учащается. Вне себя. Тихо, едва слышно, открываю дверь. Улыбаюсь. Разочарование ставит меня на колени. Падаю. Комната пуста. И я пустой. Тебя здесь нет и никогда не было.
Дождь за окном. Некоторые капли попадают мне в глаза, будто очищая их. И меня всего. Но смысла нет. А смысл есть лишь в отсчитывании времени. Как жаль, что здесь нет часов….Они мне так нужны. Что за глупости. Хочу считать. Не важно что. Людей? Их здесь нет. Мысли? Они однообразны. Дни? В них нет тебя.
Твоё лицо застыло у меня в памяти. В бешенстве, меня начинает шатать, и я врезаюсь в стену.
Твоё лицо. Одна мысль, что оно может мне надоесть не даёт мне покоя.
Где-то тикают часы. Они мне нужны. В поиске поворачиваю голову и вижу очертания твоего лица. Как и всегда. Ты улыбаешься. Спотыкаясь, подбегаю к тебе, протягиваю руку, ищу…тебя. Но ты исчезаешь.
В ужасе поворачиваюсь и вижу…нет, не вижу – чувствую тебя за спиной так близко, что могу…нет, не могу слышать твоё дыхание. Кто ты? В страхе отхожу назад. А ты улыбаешься.
Порыв гнева заставляет меня ненавидеть тебя. Замахиваюсь и бросаю…ничем. А ведь я точно чувствовал что-то в своей руке. Что я мог чувствовать? Комната всегда пустая. Рай всегда пустой.
Слышу звук разбитого стекла. Это то, чем я бросил в тебя. То.
Ты улыбаешься. Так просто. Но мне страшно. Я знаю, что сейчас ты бы не улыбался. Никогда.
- Никогда!- кричу я.
- Никогда…- шепчешь ты. Нет, не ты. Он.
-Уйди!- кричу я, выставляя вперёд руку.- Уйди!- повторяю, и из моей руки вырывается столп пламени, который охватывает тебя и начинает пожирать.
- Останься…- шепчу я.
В секунду огонь исчезает, унося тебя с собой. Хочу заснуть, забыться. Ложусь на пол, обнимаю себя руками. Становится теплее. Оттого, что я представил, что обнимаешь меня ты.
Кажется, будто я слышу движение крови по моему телу. Становится ещё теплее. Что я сделал не так? Чем заслужил этот рай? Мне нужен ты. Один. На один день…
*********************
Просыпаюсь.
Что-то не так.
Я сижу, облокотившись о каменный забор. Встаю. Солнце восходит, наполняет меня светом, от которого я уже успел отвыкнуть. Пытаюсь услышать привычный звук шелеста страниц книги. Но его нет. Я поворачиваюсь. Передо мной дом. Я понимаю, чей это дом. Это твой дом.
День 4
Секунда 345604
...Когда ж опомнившись, обман я узнаю,
И шум толпы людской спугнёт мечту мою,
На праздник незваную гостью,
О, как мне хочется смутить весёлость их
И дерзко бросить им в глаза железный стих,
Облитый горечью и злостью.
М. Лермонтов
Просыпаюсь.
Что-то не так.
Я сижу, облокотившись о каменный забор. Встаю. Солнце восходит, наполняет меня светом, от которого я уже успел отвыкнуть. Пытаюсь услышать привычный звук шелеста страниц книги. Но его нет. Я поворачиваюсь. Передо мной дом. Я понимаю, чей это дом. Это твой дом.
Я слышу море голосов. Неужели ты устроил праздник? Не хочу в это верить. Да и не верю вовсе. ОНИ тебя заставили. Сейчас я устрою тебе праздник. Просто подойду и сделаю тебе приятно. И возьму всего тебя, вот этими руками. Смотрю на них. Что-то давно не виделись, ребятки. Пытаюсь пошутить, но это доходит до истерики. И снова шум. Я открываю калитку и погружаюсь туда, где ты. Я вижу то, что видишь каждый день ты, я дышу твоим воздухом, который ты решил разделить с ними. Дели. Я всё равно заберу всё.
Ты слишком долго приходил ко мне в раю (допустим). Пора увидеть, кто ты есть. Сравнить. И взвесить, кто мне нужен больше. Если бы я был прежним, то мог лишь разбить им всем морды об стену, забрать тебя силой, а там…ты бы всё понял…
Но глупо вламываться в твой дом. В твоё счастье. Ты уничтожил меня. Посмотрим. Сомнение охватывает меня. В глубине души я понимаю, что быть тут мне дано лишь день. А кто дал мне это право? Король духов? Ты? Сентиментально. Меня не надо жалеть!
- Не надо, - шепчу я.
Резко поворачиваюсь. Неужели ты думал, что я не услышу тебя? Не почувствую?
Да, это ты. Я думал, ты будешь удивлён, но ты уверен, хотя и сам не уверен в чем. Я вижу, что ты всё продумал. Сочинил. Так будет правильней. Ну что ж, посмотрим, что ты мне приготовил.
- Уйди. – Говоришь ты.
Пытаюсь подойти к тебе…
- Не подходи. Я уничтожил тебя. Ты мёртв.
- Ты же знаешь, что не убил меня. Если бы это было так, меня бы здесь не было. Ты не смог.
Ты дрожишь. Если бы ты позволил…
- Я сделал то, что мог сделать.
- Ты переступаешь через себя. Этого не нужно делать.
- Не учи меня.
Тихо стало. Кажется, даже в доме перестали праздновать. И ветер затих.
- Ты тоже слушаешь? – говорю. А ты смотришь с ужасом. А я никто. ТЫ это мне доказал. Уже всё равно, что будет. Всё решено. И мой рай решён. Он будет.
Глаза застилает пелена. Не вижу ни тебя, ни себя…ничего. Почему-то начинает болеть горло. Чувствую землю. Наверное, я упал. Ты удивлён? Возможно. Не привык видеть меня в таком ничтожном состоянии. Но мне всё равно. Ты это признал, а значит, признаю и я.
День 5
Секунда 691208
Тот человек, кого ты любишь во мне, конечно
Лучше меня: я не такой. Но ты люби, и я
Постараюсь быть лучше себя.
М. Пришвин.
Я слышу шорох страниц книги. Голова болит. Впрочем, как и глаза и горло. Забавно, но это первый день, когда я отчетливо помню предыдущий. Дважды забавно то, что не хочу ничего помнить. Ни вчерашние секунды, ни твой дом, ни... Нет! Я хочу тебя помнить, и каждое утро просыпаться и мечтать о том, что вот сейчас, в это мгновение, я увижу твоё лицо, улыбающееся, и улыбающееся так, как ТЫ всегда улыбаешься. Ты скажешь, что я глупый, и что ты здесь...
О чём это я собственно? Ты никогда не придешь сюда, теперь всё решено. Ты так решил. А я, дурак, согласился. А выхода и не было. Только глупые люди говорят, что из любой ситуации можно найти выход.
- Ну где вы, философы? – бормочу я, не открывая глаз. – Найдите выход!
Касаюсь ледяными пальцами своего лба, и, кажется, он горит. А может быть и нет. А может быть он всегда такой?
Я чувствую, как кто-то дотрагивается рукой моего лба, садится рядом на колени.
Я не открываю глаз: понимаю, что отвлекаться на очередного ТЕБЯ не смысла, это лишь прогонит состояние полу-сна, полу-мечты.
Что-то не то. Я слышу чьё-то дыхание. Никогда раньше я не слышал здесь дыхания. Даже своего. Здесь никогда не было людей. Резко открываю глаза, но в комнате слишком много света, он не даёт полностью открыть глаза. В конце концов удаётся, и я вижу твоё лицо. Нет, ты не улыбаешься. Ты плачешь, бросаешься мне в объятья и что-то шепчешь, но я не могу понять, что именно. Я чувствую тебя, чувствую твоё тепло, которого здесь никогда не было, прижимаю тебя всё крепче. Ты слышишь, Создатель? Ты чувствуешь?
Ужас отражается на моём лице. Я чувствую что-то холодное в твоей руке. Отталкиваю тебя, а ты плачешь и улыбаешься. Подносишь нож близко к груди, я спешу обнять тебя и чувствую твою кровь на своей груди.
- Ты поставил всё...- шепчу я.
Темнеет.
Я осознаю, что сижу на подоконнике. Окно открыто. Идёт снег. Я обнимаю тебя, а ты ловишь снежинки рукой.
